¿alguien me presta un hoja de su cuaderno?

si existieran las cartas te escribiría una, aunque esta afirmación me parece estúpida desde todo punto de vista, finalmente, creo que dejaron de existir… en lo material de la misma, las direcciones se atomizaron ya nadie las recuerda, el estar a un mensaje de distancia nos ha hecho desarrollar un alto grado de desínteres por los detalles, en ciertas vetas de nuestra vía vida… poca gente tiene un cuaderno personal, la mayoría tiene celular… lo manuscrito ha perdido sangre camino aquí, las pantallas, las luces, las teclas lo han hecho más, más ¿qué? si por mayor acceso a la posibilidad de escribir, publicar, no hace que escribamos mayor cantidad de palabras, no extendimos nuestro lenguaje en pos de una mayor belleza, en pos de llegar más cerca con lo que queremos decir, hemos agregado botones de me gusta a nuestra opinión porque no sabríamos como decir o que decir que nos gusta, ya que implica un mayor compromiso con la cosa, todas estas oraciones que trato de escribir no tienen inmediatez, no llegan prácticamente a ningún sitio… persiguen un fin, pero no con un tiempo determinado, veloz quien necesita serlo, mi cuerpo dicta otras cosas… hoy nos encontramos con menos texturas, el papel no es ajeno al cambio, ¿cuál fue la última vez que sentiste el olor a papel? ¿y su textura? no es nostalgia, es la brusquedad de la soledad relacionada con lo que nos comparte Pier Paolo… una mezcla incesante de barcos de papel tirados al vacío, la inmaterialidad de la cosa, el poco vinculo que tengo con mucha gente, amores, amantes que he delirado en el camino, enero me hace extrañarlas, algunas con la volatilidad que tuvieron de momento y no puedo prometer lo que no sé darte; otra viene volviendo, me hace crujir, me da ganas de dejar atrás la estrella, esa a la que juego ser… pero ella parece desencantada de la vida y quiere huir, he tirado flechitas de campo en su dirección, y alguna que otra parte sensible que podía ofrecer, de a ratos pienso que esta en otra, como nos solía pasar y esta bien, la última vez que quiso dormir conmigo muy ataviado de mí, no hice nada por ella, tal vez nunca pensé que esto se perdería, estiro lo rígido del alma como lo elástico de nuestra cintura, hasta que no haga ruido,  no quiero darme cuenta de la fatiga y allí se va… tal vez ya se fue y por aquí la sigo soñando, en estos soliloquios de enero, ataviados de soledad que me dan espacio a pensar, a sentir algunas cuestiones que la vorágine me hace olvidar… tal vez escriba esto, por el miedo que tengo de escribir esa carta de las que ya no existen, y que no conteste, que finalmente haya viajado, o si quiero ser benévolo con mi ser diría que este es el paso previo a escribirle, esperando que se termine enero y se disipen los fantasmas del año que no me deja cortar la cola y tantas trabas le ha a estos pies para tropezar conmigo mismo más de una vez en menos de mes…

La masturbación a traves de la historia…

http://www.sentadofrentealmundo.com/2012/01/la-masturbacion-traves-de-la-historia.html

. . . (uno, dos, si tres puntos)

de momentos raros se compone el calor, el agua escurre, da lugar a más por venir… de uno a seis días se tomó el año para dejar una marca, que los ejes ya sonaran no le eran suficiente, fue por más y ahí ese árbol no hizo más que desprender una pera que violentamente cayo de cabeza, salpicando a nuestro alrededor… y el no se dio cuenta, como se va a dar cuenta, hay veces que la profesión, tu profesión, la propia te impide ver, tan obnubilado por la tribuna, la cámara lo seguía y no supo hacer nada más de lo que le estaba asignado… no logro ver el sangrado real, a la vista, a primer golpe de vista, no indago más aunque fuera su especialidad, estaba fuera de plano, cumpliendo otro rol en la vigilia paga, la que da de comer en la expectancia de los grandes títulos y honores que elevan a otro espacio posible. Del pedestal a más, amansa voluntades virulentas, jóvenes almas en el derrotero de lo que debe ser, o simplemente es porque no les queda otra. La “vida” en este paradigma de mundo se propone como eso, el dinero compra libertad, apresa voluntades, subyuga almas, mata el vuelo más rapaz, la lógica dominante se esparce y llega a la vía vida, a lo importante, a nuestras zonas sensibles esas que unas veces más y otras menos entran en la espiral del paradigma, perdiendo a pedazos lo poco que pudimos construir, frente a esa grieta que marca mi pecho, esa en la que la mirada arquea los ojos y la frente se arruga un poco al mostrar… esa misma que no pudo ver el cardiólogo en guardia, lo entiendo, de a ratos me olvido de verla… pero igual cocemos, remendamos, emparchamos para seguir, no hacemos otra cosa que perseguir las flechas que enviamos hacia el frente… brindo porque el arquero siga en buena forma y no se olvide que necesitamos algún resabio de las plumas a seguir…

tres calores sentidos en córdoba…

el sentir de enero no viene siendo el mejor, y no en estos tres días recorridos, hasta el momento que está pasando, en lo ciclico en lo que vuelve, y devuelve la primavera… en ese “verano”* que nos predispone de una manera, ojos cansados, la bruma del hogar que no detiene ni se despega de uno, los escritos a leer, las ganas por hacer y la vuelta de toda la soledad acumulada en el año, que raro estadio de reclusión que me viene llegando, no me sale cortarlo, discutirlo, contrariarlo, me dura poco todo, hasta la dispersión se atomiza y llega un nadismo circular que me arroja a mis leones, esos que conocen el sabor de esta sangre y no tienen ningún reparo en volver al ataque, a quedarse con lo poco que agoniza en ese suelo triste que me envuelve…
la bicicleta sigue allí, del hijo sé poco, de la hija también, informaciones laterales llegan, de quien, de quienes quiero que naufragan, amigas, amigos diciendo cosas que pesan y vuelvo a soñarlos, pero nada acorta la distancia, sabemos accionar en consecuencia, salvo que no sabemos si quiero, en eso se va la vía vida, en la desidia de no querer aproximarnos, encontrarnos, por más que cuando nos vemos suceden las cosas más bellas, en lo irreductible de mi alma se esconde el vértice donde comienza la espiral de ese caracol que otra vez más, escapo…

lo perseguí en una hormiga por kilómetros de pasto, alguna que otra pared vertical, vadeamos macetas y nos endulzamos con miel de algunas flores, mientras bebíamos de un charco a la sombra, mi leal compañera gira la cabeza, me sonríe y larga al aire: “te das cuenta de que vos sos ese caracol que no se cansa de escapar” y mi mudez que siempre quiere más, solo sonreí lavándome la cara… con la cabeza hice un gesto y caminamos sobre nuestro pasos a la par, contemplando las sobras que nos habíamos perdido por observar al caracol que no dejaba de ser un punto en nuestro camino, en ese horizonte que perseguimos casi por siempre…

* en idea un colombianismo. By NAB

Prologo (…) de “La imagen-movimiento. Estudios sobre cine.” Gilles Deleuze

“Hemos pensado que los grandes autores de cine podían ser comparados no solo con pintores, arquitectos, músicos, sino también con pensadores. Ellos piensan con imágenes-movimiento y con imágenes-tiempo, en el lugar de conceptos. La enorme proporción de ineptitud en la producción cinematográfica no es una objeción: no es mayor que en otros terrenos, aunque tenga consecuencias económicas e industriales sin parangón. Los grandes autores de cine son, únicamente, más vulnerables: impedirles realizar su obra es infinitamente más fácil. La Historia del cine es un prolongado martirologio. Pero, aun así, el cine forma parte de la historia del arte y del pensamiento, bajo las insustituibles formas autónomas que esos autores supieron inventar y, a pesar de todo, hacer viables. //

Gilles Deleuze  ”La imagen-movimiento. Estudios sobre cine 1. 1982″

estadios del yo, suyos//mios

del ardor a la piel herida, hay días que caminan distinto de lo que pienso… las palabras se agolpaban distinto en lo que quería, y lo no dicho, no escrito, no sabido en algún punto es tan efímero como uno…

como esos amores que se nos escapan una vez más, mínima te vi, sin espalda, podría descansar en tu mirar… lo hice esa noche, fue lo que guio los pocos momentos que; allí no supe más, me deshice en el quehacer, en cervezas y lugares fáciles para ser… dificultoso fluir cuando estuvimos en la puerta de la casa, golpeamos, contragolpeamos fuimos maximes exponentes del yo, lo hicimos surcar travesías reales y por ahora naufrague, pero en el agua me doy cuenta, estoy nadando, a flote y tu estela se maneja intacta…

tribulaciones entre fiestas, o de siempre???

mis manos sensibles se volvieron al juego, las he renovado en el río… gustavo tenía razón y me hace extrañarlo una vez más… en que momento me he vuelto un paria, me pregunto y creo que en cada paso voy hacia esa dirección, es inevitable me convierto en esto que soy a través de lo que pienso… macabro ejercicio alienatorio, no te escindas ni un segundo de lo que piensa la masa, los medios, ni los usos y costumbres de los que te rodean, cada idea contraria se dibuja como un nuevo paso del abrelatas de mí círculo…

las navidades se vuelven raras en lo familiar, en lo que esperamos de la demás gente, hay una presión de lo que debería ser en el ideal de cada persona, en eso se espera más de lo que puedo aportar en cualquier situación, creo que no soy bueno para responder a las expectativas de la gente en general y en eso me voy viendo menor, chiquito, mezquino, aunque consecuente con las cosas que pienso… no sé como equilibrarme en esa balanza, que siento que roba de mí cantidad de cosas y que no me contempla en ningún plano posible con lo que soy…

bordeó lugares, tiempos y voy dando poco, siempre siento que doy poco para caminar, conocí encuentros reales y en las ficciones me siento raro de fluir, por lo menos las forzadas culturalmente… me invento, me separo, estoy, estoy dispuesto a estar, a que no sea más que eso, no sé que parte comprometer en ese desconocimiento pleno de personas que no conozco en su hoy, sino a través de lazos de sangre que de a momentos enturbian o practican cultos propios de la especie…

disfruto de ciertos viejos, de otros tiempos, de lugares a escuchar, a ser, si se apaga lo que se tenga que apagar sabremos estar ahí y celebrar lo que fue luz y es un resplandor que nos deja a la vía vida sonrientes… creo en la capacidad de romper lógicas de la niñez y de la vejez el lugar de ínteres es ese y allí no hay mayor protagonismo que el del intercambio real, seamos reales, generosos, contemplemos al otro, a los otros, a las otras y sus tiempos, su manera de pensar, en esto mismo sé que dejo de lado a los que siento que fuerzan más situaciones de las queridas, el encuentro forzado, impuesto, rígido e inamovible me hace dejar de ver a quien esta detrás de ellos… esperando encontrarme en otro momento real y sincero antes que esa cosa que no brilla hoy de la luz que tiene para aportar-me…

no hace ruido, salvo que baje el espejo…

el anima de lo que escribo anda suelta por espacios a determinar, lugares cercanos al universo próximo, al trió, al conjunto de palabras que se despliega sobre uno para ser, el matiz cubre desde el aire lugares puros, duales, en la propia atmósfera que me recubre…

hoy me vi a los ojos de cine, me sentí crecido aunque no viejo, supe para quien habían sido escritos esos pequeños textos y desde donde, me propuse dar un paso, el próximo en esta cadena de lo que queremos ser, siendo…

caminando a casa… (subjetividades incluidas)

roce tu mano, en lo que seria el primer contacto con la noche, esa luna que en lo alto me seguiría hasta la misma puerta del hogar; un par de pasos después sentí una ascendencia fría en mis brazos, tuvo que ver con la oscuridad, con tu piel, el lugar que ocupan los cuerpos hoy para mi ser. te miro, no sé donde pararme, te devuelvo la mirada, la tuya, si esa que acabas de regalarme, me quedo con toda tu piel cual fuera que sea… los pliegues que me regales, esos que desprecias déjalos para mí, puedo ser pleno entre cuerpos, al roce de la mariposa en vos…

pasan los aviones, me dejan atonito aquí… suspirando por volver, por volver solamente a verlos, sentir su sonido surcando el cielo en directrices azarosas desde aquí abajo, esquivas el primer edificio, luego te cuelas entre ese y el que le sigue para perderte en el horizonte… de la cantidad de palabras que organice camino a casa pocas quedan, se que seguí una pareja de chicas solo por dos cuadras, la pollera de una hizo que quisiera hacerlo luego desviaron el camino y ahí me despedí de ellas, mientras se daban un beso en la plaza Italia, o eso pense ver mientras un pibe en patineta venia en mi dirección, le dedique tanta atención a su venir que estuve a punto de chocarme un reloj de calle, le robe una sonrisa a una pareja que me vio empujar al reloj para no chocarlo plenamente… en las próximas cuadras solo seguí caminando, una chica se separó de su grupo y prosiguió sola, me tuvo miedo aunque para mí el verdadero problema era un señor rapado que la seguía a paso apresurado, por temor elegí caminar por detrás de su andar, es más me volví sobre mis pasos para hacer esta acción… la chica presurosa arribo a su edificio y ahí se perdió, el hombre sin pelo encontro una nueva presa, lo seguí por dos cuadras más, ya ahí perdió mi atención ante mis ganas de orinar y el camino más corto a casa… extrañando algunas cosas de antes, mirando a lo profundo a los ojos sabiendo que a veces esta pero salvo que no lo sentimos como antes, no se dé que hablo hace un rato o sí pero le pierdo el hilo queriendo perderme en mis palabras que derrumban barranca abajo, ante la invitación a las sierras solo me tomo la cabeza mientras cruzo la calle, necesito verde, agua y alejarme de las turbas rubicundas que se organizan en este silencio de caminata…

ruedas, pájaros, horizontes y caminos…

si la rueda gira parece que vamos avanzando, en los retrocesos del tiempo, en otras gentes encontramos lo importante, el espacio a cuidar, a seguirlo, a comprometer lo corpóreo aquí y ahora; no en pos nuestro sino en pos del otro, y luego ahí, en este instante pensar por todo el grupo, e ir a más…

una especie de tero vuela en círculos sobre el verde rectángulo, azuzado por la música parece extraviado, vuela en círculos, como si estuviera atado, para luego ir en busca de libertad esa que encontrara unos cientos de metros más allá perdiéndose tras la preferencial…

extrañamente el primer y el segundo párrafo hablan de temas distintos, en situaciones diferenciales… aunque lo que reclama el primero a las personas del grupo, es lo que hace el segundo en otros casos puntuales…

discusión con el propio río…

si de pedalear se trata, uno va como el río en una dirección que rara vez discute con el cauce de la primera rueda…  en la reflexión de lo que puede ser esta semana, el lugar para mi debe ser mas cercano a la esencia, a la búsqueda que pretendo construir, los devenires entraran solos, y se aproximaran a los lugares en los que quiero estar… sabemos fluir, tenemos la viscosidad olea para ir donde queremos, porque abonar lugares que no nos construyen en el hoy, abordemos la vía vida tal cual la soñamos, pensamos y anhelamos… vayamos donde queremos ir, besemos a quien querramos besar, soñemos imágenes nuestras y realicemos en pos de esto que sentimos…

a más, al frente… aquí, allí, ahora…

amanece en la cocina, acá el juguete no deja borbotar la espuma que le provoca tal experiencia corporal… idilios del cuerpo al despertar, de renacimientos plenos de los pliegues de la primavera… hermosa tu presencia devolvió la vida a estas manos verdes, y dar lugar a nuevos nacimientos, a pieles a despliegues a ir a venir, a esas miradas que nos devuelven el fulgor por ir, por venir, en el deseo de lo que puede suceder entre vos y lo que depara el futuro… camino saltando, festejando estos nuevos estadios de la piel… a los que voy yendo, silenciosamente bato palmas y saludo a lo que viene a ser lo que depara la via vida…

para que decir más, citando… (de cecilia para aquí)

Hay una locura de escribir que existe en sí misma, una locura de escribir furiosa, pero no se está loco debido a esa locura de escribir. Al contrario.

La escritura es lo desconocido. Antes de escribir no sabemos nada de lo que vamos a escribir. Y con total lucidez.
… …
Si se supiera algo de lo que se va a escribir, antes de hacerlo, antes de escribir, nunca se escribiría. No valdría la pena.

Escribir es intentar saber qué escribiríamos si escribiésemos -sólo lo sabemos después- antes, es la cuestión más peligrosa que podemos plantearnos. Pero también es la más habitual.

La escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.
M. Duras

¿que perdí, que me perdí?

nunca te das cuenta de lo que vas perdiendo hasta que pretendes recuperarlo, las pequeñas escamas que el reptil perdio hasta sacar dos pares de patas son muchas… miro siempre al frente, solo buscando esas nuevas patas, de a una fueron llegando, o así lo cree el, en los diferentes estadios de la persona se profundiza en torno al contexto a los lugares, a uno al otro… en esas profundizaciones uno pierde ciertas cuestiones pero alinea con su cuerpo muchas otras, en el choque de los cuerpos libres, las piedras saltan por doquier e intentando allí deliramos extasiados, festejamos los encuentros… en esa predica fui erosianando partes que me habian costado descubrir y hoy me voy a tener que una vez más poner a construir lentamente, suave, tenazmente edificare lo que perdí con los matices de las recontrucciones… aunque no es original, es la primera vez que lo hacen de nuevo, y el pibe sonrie con su bigote que no es de estreno, que progreso como el resto del cuerpo, con la parsimonia que le aporta el interior de ese paso… allá vamos juntando pedazos del original para la proxima revuelta…

hay más pausas por aquí, desdibuje maestro…

inexplicablemente no recuerdo lo que escribo, no tengo un lugar donde se aloje lo que pongo en palabras, ni en un papel, ni en ceros y unos discretizados de alguna forma hasta llegar al abecedario, que luego se transformaran en palabras, y estas darán inicio al sentido, o a la poética del lenguaje… realmente no me preocupa mucho no recordar, uno escribe mucho, con el fin de escribir la cantidad necesaria para dormir, como era en un principio… lo que me llama atención es encontrarme con textos, que se vuelven inaccesibles ante mí… y no hay más que hacerle… tal como si otro yo, literario lo hubiese puesto en palabras… y este intelecto que de a ratos me pertenece, no puede llegar a conectar en ningún punto con eso que, estas mismas manos escribieron bajo los influjos de quien…

alberto desdibuja los limites de la firma, toma la independencia del ser para negar haber escrito tal cosa, reacio a explicaciones sin sentido, se para en el umbral del dolor y desde allí declama “si usted no entiende tales textos, porque habría yo de ser su interlocutor tanto poético como explicativo” su voz se propaga por la sala alta y corre la sangre al ras del piso, me ha herido de muerte una vez más y no hago otra cosa que regalarle una sonrisa para la vuelta, cuando no necesite más explicaciones de mí mismo, ni de lo que hago e hice, para adentro para fuera… cuando explicarse explica, el resto barre la tierra que hemos esparcido para justificar lo que justifica.

del oír y las células sensibles…

sigo encontrando vidrios de aquella botella regados en el piso, en la ventana descansa su posadera…

les veo una a una, me tomo el tiempo de encontrarlas, tomar la astilla entre mis dedos, poder ir con ella hasta el depósito, la dejo al lado de donde están los restos por ahora, nadie se percató de la existencia de ella… sigue ahí, se tornó del paisaje actual en la casa; nuevo reclama en otro idioma tras el recorte de la cortina, su profundo bordo viste la ventana y deja al gomero paraguayo lucirse tal, y como sabe, con su verde estridente, venoso, el cual no deja de crecer… sus largas ramas luchan por escaparse de este patio sin horizonte, sin luz de costados, con ningún amanecer, y tristes atardeceres reflejos contra el zinc…

me fui al patio, salí por la ventana con manos verdes, proliferan las plantas en ese diálogo… quiero traer eso más acá… voy tratando, quiero y ya estoy en otro patio…

una señorita sonríe, una bola de terciopelo negro mimoso, pasa junto a mí, a la ida y a su vuelta se frota con mi espalda, me susurran que buscando mi amor…

el ruido de la escalera se hace oír, desde el primer peldaño, un paso pesado a la vez, cadencia que lo lleva al final, la puerta aquí se mueve a su paso, se cierra fuerte la primera y no abre la otra puerta, o sí pero en silencio… solo llama al teléfono que distante de mí se oye repicar, y desaparece… presencia fugaz de la convivencia sonora…

me fui y vine en pequeños estadios, fragmentos, ápices, vertebras de una trama invisible, bah no, invencible diría mejor… de la construcción sucedánea del todo que nos rodea, pergenia nuestro andar, vuelca aquí lo que deparara, que no dudamos en seguir armando, estoy más cerca de los ochos brazos/patas y la costurera real de la manta que siempre nos atrapara…

relecturas posibles…

me descubro leyendo premoniciones, o baticinios en lo que serian textos que hablan de mi… en los que tan claramente ponia lo que iba a suceder, me espantan… si las cosas estan tan claras porque no me doy cuenta, cuanto del todo me estoy perdiendo realmente… finalmente la madrina emigro, y no pudo hacerlo, ni yo, ni lo que vos tardiamente… ese sabado ya estaba decidido a morderme el brazo, a ver tus piernas correr y ese lugar de oniria fue solo eso un bello idilio que rompi queriendo, a por la sangre misma que busca cauce… tras ella sigo el camino que no me puedo dispensar, busco simplezas en lo vivo, en lo que anida aquí.

el suceder es a lo que hay que estar atentos, expectantes, de saber, sabemos mucho más de lo que hacemos… no por eso dejamos de ver el poder, de ver la belleza y la intención en las cosas que construimos, vamos viniendo, viendo sabiendo que queremos hacer y como queremos sentir…

dibujo el hoy en piedras…

en el dibujo constante de la mente, vuelvo… el comienzo fue el fin de los tiempos, y el camino también, he encontrado los pasos a seguir, se me ha revelado lo que solía saber ante mis ojos… estoy volviendo, estoy viviendo… para cambiar el universo de lo dado, basta pisar un centavo,  una fría moneda que devuelve calma… pausa y tiempo de respirar escuchando nuevamente la musica, los latidos de ese pichón, las ganas de vivir plenamente, de coger más y mejor… de sonreír en lo sensible de nuestros ojos, creyendo en el cine nuestro, ese que se nos presenta como el unico que podemos hacer… recorte, mi recorte, son lineas de puntos, son tuyos, son míos, hay más allá de nuestros cuerpos, podemos explotar en más pedazos, en más personas, acomodando la mente con la via vida, de poder se puede todo lo que elegimos ser, querer elegir, atomizar conceptos de lo dado, quiero no atomizar mi piel, quiero encontrar lo bueno en esto, profundizar las cosas que hay, no ser todo lo profuso que puedo… me desintegro, hay más cuerpos de los que puedo amar, mas pruebas de las que puedo responder, y me cuesta amar, lo que a una gota le tarda transformarse en piedra…

 

del ruedo de la semana, ellas(e)va…

estadio temporal, lo adopte por unos dias largos en este; allí sostendremos sobre nosotros lo perdido de todo camino en la casa… cuantas veces torcemos las muñecas y no dejamos ir…

disperso, disperso, atomizado, en lugares a explotar por mil, me divido me fragmento, de aquí, que estoy dilatando porque extiendo ese juego en la falta de…

me dejo ir yendo, ven aquí, acurrucate a mi lado… no preguntemos más por las palabras a decir, no digamos más, respiremos en silencio…

still hoy…

cuanto tiempo frenamos hoy, lo guardamos para cuando vuelva el amanecer a nuestros pies…deberemos buscar la forma que vuelva a suceder, alta expectativa mantenemos para volver a crear… del ser a los deseos, en lo que nos manejamos en vincular, camino, troto, vuelo, digo… escucho un poco, quiero gritar otro poco más…

por la quimera!!!

una especie de nueva sección…

Con el diario del viernes en la mano…

visiten y comenten si quieren…

 

 

estamos pateando la casita por el aire…

de la filososfia, esa que anida tanto por aquí, esa esfimera esfera que creamos en el aire, ese aire nuestro, que expresamos, que sentimos, que exhalamos, que dejamos ser más allá… surgen espacios de reflexion y movimiento, de preguntarnos, de hacer juicios sobre el devenir de nuestras vidas respecto al proximo proyecto, literario, cinematografico, teatral, subjetivo, objetivo, propio, ajeno, plural…

a donde nos lleva eso, a que lugar hurgamos para perpetuar en estadios, acercamientos, decantaciones de lo que rodea, al aquí y ahora más sofocante…

no hay mucho aire por aquí, a la búsqueda de tal inspiración encontramos vías para ir a tal lugar… en el camino de… hacia allá iremos…

trasnoche de lunes solitario…

de a ratos me miro fijando la vista en lo inocultable del alma… si nada encontramos en el día a día, por qué trataríamos que se caiga lo distinto aquí… creo que debería hacer caso a don Horacio, que tan sabiamente escribió, si ya han transitado este sendero, no hacer uso de sus experiencias hablaría de una arrogancia romántica, la combinación roza la pelotudes… y salvo que peter o uno de los dos me salve, soy difícil de defender… hay más gente dando vuelta por aquí, que en cualquier otro diálogo virtual, estas serian todas mis flechas…

“de a ratos” tantas veces escribo “de a ratos”, creo que me gusta como suena y a su vez, es parte de mi ciclismo… es que no habla de la playera destruida de franqui, sino de la repetición cíclica de todo lo que anda por aquí…

de overol y pelo largo terminando ese vaso grande que acompaña, me encuentro iniciando el martes. una pata si una pata le falta a la mesa, sillón, silla, silla de ruedas, auto, armario, la puta cama… como mierda equilibrar la mesa de billar si todas las bolas se agolpan para entrar en el único lugar…

los labios golpean con hastío el uno con el otro, no sé si uno u el otro se reconoce como femenino, charla para después… uno lleva bigotes, no se queja de él, lo disfruta le da una personalidad que “de a ratos” no tiene, aunque le saca protagonismo al portentoso de debajo, el cual se reclama a sí mismo como el rock and roll star de esta puta cara, que perdido tras bigote y disputando protagonismo con la pera y ese lunar que se dice a sí mismo unico, sabe de su peso especifico aunque solo se mantiene allí. sigo soplando, ya no aplaude nadie, ellos sonríen…

pegados a sí mismos, se estiran y dan la posibilidad de que sigan sucediendo primaveras, a por más labios protagonistas, y menos cabezas que choquen contrasimismas…

abs, abs, abs, abtrac,

de lo vivo de las situaciones, y el lugar donde suceden las cosas, la abstracción en uno, abstraerme, abstracto…

aborrezco lo monstruoso del otro plano en el cual voy para que no se realice la via vida…

huyo de… mi, vos, esto, aquello, lugares para expandir…

hombre de paso, circunstancial, transeúnte, hoy, trasmutar energias, no perpetuar más que el aquí y ahora…

fulgura lo que pasa y ahi queda,

no se traerlo a otro tiempo… se muere, se mata, se desentiende, lava la forma, pierde, no la tiene, llora…

cruza lugar…

Ramoncito hace 21 años siempre fuimos jovenes…

que grande papa ramón (eSequieleada)

desacelerando ideas, por más cuerpo`S´

entraremos a lugares inexplorados arriesgando alguna parte de nuestro cuerpo, desandando nuevos lugares trataré de encontrarme, en lo perdido camino aquí… porque el hombre que nació, ya no sabe que perdió, ni a que le teme, si realmente teme por él, o simplemente no tiene algo para ofrecer entre las manos.

no sabria cruzar la calle en estas condiciones, como proponerme alguna cosa para ir a nuestro tiempo…

en deposición de mis ideas, en la búsqueda de más cuerpo para discutir…

jugando quiero ir al mar…

aparecen por doquier, la realidad de las cosas son diferentes en mi cabeza que en estas tierras…

dilapidar todo tras de mí, chance de arriesgar para el temor que cuida.

me quedo ahí quietecito, con pequeñeces que mantienen con vida organismos no mayores a los necesarios, el cuerpo como ente una anécdota y el razonador se infla o no en partes iguales…

todo eso soy, a un tris de modificarlo… a un paso, una acción que desconfigura la maraña que me apresa a este sillón desde el cual escribo, estamos sobre la ola o en intentos de tomarla y acercarnos a la orilla una vez más.

que buen mar, quiero mar por aquí… ¿vamos al mar?

 

U.T.P.- es nuestro en el vinculo, no?

es difícil venturar cuando la vida se acaba allí… esas personas ya no están pero siguen diciéndolo,  cuando el corazón necrosa sus partes, solo quedan intervenciones por delante para mantenerlo en ese mismo estado, apostando a un deterioro más lento, con sangre más liviana en las venas… pretendiendo no cortarnos, por temor a morir desangrados, los miedos aquí, los temores allá… el lugar para decir, el para actuar, nos acotamos, nos reducimos, para cuidar ese corazón… o habría que matarlo… dual, dualidad, cero o uno, binaria posibilidad de dar forma a las cosas, mientras el río sigue…

a la espera de algun render… sintiendo resabios de una caminata.

Del encuentro casual mediado por mi persona, hago que esta canción se encuentre con la imagen de una secuencia de la pelicula the secret of kells… para ustedes, para vos…